Читать книгу Собрание стихотворений. Роман в стихах (сборник) онлайн | страница 15
- И так который год подряд
- так гулко, так неутомимо
- над вашей жизнью бьет набат,
- над вашей гибелью – набат!
- А вы, смеясь, идете мимо.
С какого-то поворотного пункта появляется потребность сказать о том, о чем прежде молчали, сказать – пусть невнятно, пусть без надежды на непредвзятое понимание:
- Когда за твоими плечами
- вся жизнь плюс еще года два,
- словами сказать о молчанье –
- судьба твоего естества.
- Ты речи туманные свяжешь
- небрежным вниманьем минут…
- Молчи! Все равно не расскажешь,
- а скажешь – тебя не поймут.
- А скажешь – вернуться обратно
- высоким словам не дано,
- все будет невнятно, превратно
- переврано, превращено.
- И только одно будет точно
- и крепко сидеть на мели,
- что тошно, друзья мои, тошно,
- тошнехонько, други мои!
Прямая речь есть прямая речь – приходится называть вещи своими именами. «Тошно», «тошнехонько», «тоска» – вот, пожалуй, три обозначения того переживания, которое в силу обстоятельств претендовало на доминирование во внутреннем мире и поэтической экзистенции. Но, обратим внимание, это не печаль, не скорбь. Печаль и скорбь – это чувства, возникающие тогда, когда изменить ничего нельзя. Тоска, тошно – это другое состояние, гораздо более динамичное, вырывающееся и вырывающее его носителя из плена обстоятельств и условий. Куда? Да всё туда же – к своей доминанте, к состоянию, пусть и старухи, но счастливой. К состоянию внутренней свободы, внутреннего противостояния и подавлению, и подавляемости.
Так избирается поэтическая судьба, и ответственность предполагающая тяжкую, и труда требующая нелегкого, и навевающая мрачность непроглядную.
- Ведь что вытворяли! И кровь отворяли,
- и смачно втыкали под ногти иглу…
- Кого выдворяли, кого водворяли…
- А мы все сидим, как сидели, в углу.
- Любезная жизнь! Ненаглядные чада!
- Бесценные клетки! Родные гроши!
- И нету искусства – и ладно, не надо!
- И нету души – проживем без души!
- И много нас, много, о Боже, как много,
- как долго, как сладостно наше житье!
- И нет у нас Бога – не надо и Бога!
- И нету любви – проживем без нее!
- Пейзаж моей Родины неувядаем:
- багровое знамя, да пламя, да дым,
- а мы все сидим, все сидим, все гадаем,
- что завтра отнимут? А мы отдадим!
Только обратим внимание: здесь ни печали, ни скорби. Есть скорее самоирония, пожалуй, и трагическая, но беспощадная к тем, кто, будучи погруженным в тоталитарное болото, уже едва ли не смирился со своей участью и поэтому уже ни к чему и не способен, безволен, бесхребетен. Об том могла бы быть и скорбь. Но разве она вызвана, разве названа?