Читать книгу Хохол онлайн | страница 11
Поэт боялся ставить свою кружку с чаем на матрас, неровная поверхность, плюс факт случайности, и хлопот не оберёшься. Но когда смотрел, как Хохол спокойно ставит свою кружку, и ведёт себя свободно и легко, убеждался, что и в этом нужен опыт. Хохол замолчал, а Поэт настолько проникся в его настроение, что не посмел бы нарушить молчание, воспитание поэтическое не позволяло. Хохол не играл в саможалость, это было настоящее отчаяние…
– Шёл дождь, по улице стремительным потоком, словно горная река, текла вода цвета глины. Во дворе безлюдно, иногда появлялся человек, он бежал, склонив голову, в укрытие.-Поэт удивился совпадению, за решёткой тоже начался дождь, и понял, что Хохол сейчас смотрит не в зарешёченное окно тюрьмы, а в окно детства." Эх, жалко, что я не художник, нарисовать бы его глаза."-подумал Поэт.– И почему люди боятся дождя? Странно.., мне нравится сильный ливень, когда фасады домов, промокают как картонные коробки. Холмик с тропинкой к моему подъезду. Зимой, в детстве, мы заливали тропинку водой, и получался каток. Сейчас детвора этого не повторяет. Я заметил, что, если всё передаётся из поколения поколению, значит, моё поколение упустило это. Я видел детей во дворе, двое пацанят встретились возле пятого подъезда, обменялись дисками и разошлись, деловые партнёры, в рот компот! Неужели их детство лучше чем моё? А впрочем, какая разница. Тополя, абрикосовое дерево напротив окна, ближе к седьмому дому, трансформаторная будка, возле будки скамейка. Между будкой и красным пятым домом, проулок, в котором исчезал и появлялся я. Когда я выходил утром трезвый, мне грезилось, что на меня точно, кто-то из соседей смотрит в окно. Оглядывался, пробегал глазами по окнам, никого не замечал, сейчас то, я понимаю, что это были мои галлюцинации.
– У меня тоже такое часто бывает, если я нахожусь в общественном месте, даже в вагоне метро, мне обязательно кажется, что на меня смотрит, если не весь вагон, то половина пассажиров точно, но я это приписывал к тому, что я поэт.
– Это не потому что, ты поэт, потому что такой же как и я больной. Плюс самооценка страдает, то мнишь себя молодым богом, то ничтожеством, мразью конченной…Если прислониться правой щекой к стеклу в окне, видно "новую" дорогу. Дорога, действительно, когда-то была новой. Сто метров асфальта от угла дома, вели к автобусной остановке. Если моя семья ждала гостей, я часто выглядывал, не идут ли к нам по новой дороге. Финишная прямая для гостей. Третий дом, стоял справа, бывшее общежитие, его фасад промокал больше всех, серые плиты рыдали во время дождя…