Читать книгу Кисточки Жизни онлайн | страница 142
«Ок, – подумала я, – может быть в современном мире мужчины действительно таким образом пытаются компенсировать отсутствие ухаживаний. Рискнем». И я рискнула.
Я уже много раз убеждалась, что четко сформулированный запрос, посланный во Вселенную, реализуется в точности, как заказывали и очень быстро. Вот и сейчас мне не пришлось долго ждать. Один мужчина написал мне, что хочет со мной встретиться и что готов компенсировать материально это пресловутое отсутствие ухаживаний. Я согласилась. Мы встретились – симпатичный мужчина, на хорошей машине со всеми атрибутами успешного человека. Мы приехали на квартиру, как он объяснил, квартира какого-то друга, который оставил ему зачем-то ключи – я не вникала. Он стал суетиться, какой-то чай, что-то еще. Потом мы приступили к тому, для чего, собственно, туда приехали. Я не чувствовала ничего. То есть вообще. Мне не было ни хорошо, ни плохо. Мне было никак. Я чувствовала себя как надувная кукла из сексшопа. Его это не смутило, и даже вроде как понравилось. Потом он сказал, я тебе там положил «подарок» – иди, возьми. Я взяла деньги, и он повез меня домой. По дороге рассказал, что давно положил на меня глаз и не знал, как ко мне «подкатить». Он считал, что такая девушка, как я ему не по зубам и сегодня написал мне, в принципе ни на что не рассчитывая. «Я был уверен, что ты просто пошлешь меня и никак не рассчитывал, что ты согласишься», – сказал он. А тут, поди ж ты – такое счастье выпало ему. Он был в восторге, судя по всему. Я была в шоке. Я нравилась мужчине, но он боялся даже попробовать начать за мной ухаживать. И осмелился на такое предложение, ни на что не рассчитывая. Я ему сказала, что тебе просто сегодня повезло. Мы встретились с ним потом еще один раз, на этом все и закончилось.
Почему-то вспомнился Матвей, который тоже ни на что не рассчитывал, а я так увязла в нем, что он, наверное, просто опешил. Как он много раз говорил мне, он вообще не понимал, что я в нем нашла и как такая девушка, как я, может его любить… Да уж, жизнь проделывает под час такие кульбиты, что ни один писатель такого не в состоянии придумать…