Данила

Воздух в «Ла Вье» густеет к ночи, превращаясь в плотную смесь ароматов. От моих манжет тянется нота дорогого древесного парфюма. Из бара доносится горьковатый шлейф эспрессо. В нём плавает дух выдержанного коньяка — слишком долго простоявшего в открытой декантере. Этот запах — идеальный фон для моей скуки.

Я сижу в углу, вращаю в пальцах бокал. Наблюдаю, как за панорамным стеклом провинциальный город гасит огни. Сергей развалился напротив и ведёт монолог о местных тендерах и взятках. Я киваю, ловлю в тёмном отражении окна собственный силуэт. Он слишком отточенный, слишком столичный для провинциальных интерьеров.

— …а вот наше главное украшение, — голос Сергея становится приглушенным. Он наклоняется через стол. — Смотри. Прямо сейчас.

Я лениво поворачиваю голову. В проёме, ведущем в сервировочную, у раковины стоит девушка. Руки чуть не по локоть в белой пене. Она сосредоточенно ополаскивает стеклянные бокалы. С улыбкой ловит на их гранях отблеск люстры. Свет дробится, рассыпаясь по длинным пальцам сияющей радугой. Чёткий профиль: прямой нос, высокий лоб, светлые волосы, убранные в тугой, безупречный пучок. Ни одной выбившейся пряди. Совершенство в самом неожиданном месте.

— Арина. Студентка юрфака. Говорят, лучшая на курсе.

Удивляюсь:

— Студентка-красавица и работает посудомойкой?

— История стандартная — родителей нет, живёт с больной бабкой, — Сергей усмехается. В его усмешке циничное любопытство коллекционера, показывающего необычный экспонат. — Местные мажорчики с ума по ней сходят. Цветы, машины под окно, а она ноль внимания. Даже на чашечку кофе в соседний паб её не выманить. Живёт, словно под стеклом…— В глазах друга вспыхивает похотливая искра: —Интересно, что там, внутри?

— Ну, так узнай…— Ленивый совет под хохоток начальника красотки удивляет ещё больше.

— Думаешь, я не пробовал подкатить? Там железные яйца у девы. Поставлена цель — стать высококлассным специалистом и вылезти из нищеты не за счёт постели! К этой цели идёт, не сворачивая. Не насиловать же её? Отец моей Наташки мне яйца открутит. Городок маленький, потом не отмоешься…— Он усмехается мне в лицо. — А вот ты не местный. Сунул-вынул и умчался в Москву. Попробуешь?!