Читать книгу Писатель 2: Назад в СССР онлайн | страница 2
Возможно, конечно, что Анастасия не слишком себя сдерживала в приёме горячительных. Но это ничего не меняло.
– Ну все равно, как же ты так?.. – вздохнул я ещё раз. – Все-таки жена…
Да, вот вам и материал для оттачивания актёрских навыков.
– Да какая она мне жена, – принялся жаловаться Трегубов. – Мы уж пять лет порознь! Сама же не захотела разводиться, – он вяло махнул рукой с короткими пальцами. – Я ей и дефицита, и деньжат подбрасывал… От нее и надо-то, чтоб с Миронычем была поласковее, от нее не убудет, не девка же, так? А Мироныч – мужик авторитетный… У него же все вот где! – Свободный художник стиснул кулачок. – А она его – по морде… Ну и заело мужика… Ему такие красотки дают, а тут актрисулька какая-то ломается.
Нет, положительно, чем дальше, тем труднее было спокойно слушать этого мелкого гада.
– Да чем же он так авторитетен? – стиснув зубы, процедил я.
– Связи у него до самого верха, понял! – гордо произнес Трегубов. – И не тебе соваться в его дела… Скажи спасибо, что я уговорил Митрофаныча тебя не трогать.
– Бандюганов с ножичками подсылать, означает – не трогать?..
– Да, говорю же, Прыщ это предложил, – поморщился муженек Насти. – Я сам хотел с тобой встретиться, объяснить все…
– Ну вот и встретился, объясняй.
– То, что ты с Настькой, ладно, – быстро и почти шепотом заговорил он. – Твое дело… Только предупредить хочу, дальше носу не суй, отрежут! Ты не знаешь этих людей… У них все куплены…
– Этих? – удивился я. – А я думал, ты у них тоже в авторитете…
– Я – что, – отмахнулся он. – Я так только… мальчик на побегушках… Ты Настю пожалей… Ведь они ее не пожалеют…
– А ты чего пришел?
– Поговорить, – насупился тот.
– Поговорил? Ключи на стол и до свидания.
Трегубов даже опешил. Все-таки чувствовал ещё себя здесь хозяином, а меня мнил гостем. Ну ничего, разъясним.
– Чего? – дрогнувшим голосом переспросил он.
– Пшёл вон, говорю…
Покопавшись в карманах пиджака, он вынул связку ключей и принялся дрожащими пальцами отцеплять один из них, то и дело роняя их и подбирая снова. Наконец – справился. Кинув ключ на журнальный столик, он бросился в прихожку, и уговаривать не пришлось. Я – за ним. Там художник с трудом натянул ботинки, схватил шляпу и пальто, открыл дверь, крикнул: