Читать книгу Рецепт любви онлайн | страница 8
– Ляля!
– Я за ней послежу, – пообещала Сашенька, – беги!
Ира кивнула и поплелась за Владом.
– Прямо Бостонское чаепитие какое-то, – вздохнула Ляля, отставляя в сторону бутылку с ликером, – помнишь, по истории? Приплыли американцы, и бабах! Весь чай – в воду.
– Да, там после этого еще революция началась, – вспомнила Сашенька, аккуратно подрезая стебли тюльпанов, и вздохнула, – как бы и у этих двоих до революции не дошло.
Глава 2
Непростые разговоры
Влад сидел на Ириной кровати, сцепив перед собой руки и глядя на экран ее ноутбука. По нему плавала заставка – обложка книги Гордона Рамзи, знаменитого английского шеф-повара. Она вышла недавно в печати, и Ира копила на нее деньги. Целых восемьсот рублей – не шутка!
У Иры засосало под ложечкой. Почему он такой мрачный? Что она сделала не так?
Она села рядом с ним. Хотела протянуть руку и дотронуться до него. Но не решилась. Влад не повернул головы. Сидел и смотрел на обложку.
Ира встала и пересела на стул у компьютерного столика, чтобы смотреть ему в лицо.
– Сердишься? – не выдержала она.
– Думаю, – отозвался он, – мне казалось, я ясно тебе дал понять, что мне не нравятся твои занятия кулинарией.
– Когда?! – опешила Ира. – Когда ты мне это дал понять?
Он бросил на нее косой взгляд. Потом качнул головой, мол, ну даешь, и сказал:
– На той неделе. Когда ты пыталась запихнуть в меня свои блины.
– Крепы! Французские крепы с кленовым сиропом.
– Какая разница? Блины и есть блины. Я тебе еще тогда сказал, чтобы ты не тратила на готовку время.
– Но я подумала, – пробормотала Ира, – я поняла, что… Я решила…
Она замолчала, окончательно растерявшись. В тот раз, когда Влад, слопав кучу крепов, сказал, чтобы она не тратила на это время, она была уверена, что он, наоборот, оценил, сколько времени она потратила на готовку, и таким образом выражал ей благодарность. Она еще ответила ему: «Мне приятно тратить время на то, чтобы тебя чем-то порадовать!» То-то он так странно посмотрел на нее! Он, оказывается, говорил в прямом смысле.
– Слушай, – осторожно спросила Ира, – а у тебя мама разве не печет блины?