Читать книгу Блондинка в Праге онлайн | страница 37
С бриллиантами гораздо проще, чем с мужчинами. Уж если камень тебе понравился, то никогда не разочарует. Именно поэтому «бриллианты – лучшие друзья девушки». Бриллианты, а не мужчины!
Интересно, а сколько Володе лет? Морщинки на лице вселяют надежду, что он хотя бы на пару месяцев старше меня. А если моложе, – то не более чем на два-три года…
Мне тридцать восемь. Я выгляжу на двадцать шесть, ощущаю себя на восемнадцать (спасибо персональному тренеру!).
Но всё же мне тридцать восемь! И от этого никуда не убежать.
– Володя, а сколько вам лет?
– Тридцать девять, – тут же ответил мой спутник. – Но это вообще-то неправда.
– Неправда? Так сколько же вам на самом деле?!
– Тридцать девять. Но это враньё.
– Вы меня запутали!
– Время бежит очень быстро и с каждым годом всё быстрее. Оно сжимается, как пружина. А человек продолжает жить по биологическому, а не календарному графику. Да, нам приходится всё чаще отрывать листки календаря, мы не успеваем справлять новый год и отмечать юбилеи. Даты и числа мелькают, как цифры на колесе раскрученной рулетки. Но какое это имеет отношения к нашему реальному возрасту? Двадцатилетний парень, если заглянуть в его паспорт, уже тридцатилетний мужчина. Сорокалетний мужик превращается в пятидесятипятилетнего. И так далее… – Я тоже заметила! – подхватила я. – И как же это несправедливо! – Вот именно. Да, мне тридцать девять. Отличный, я считаю, возраст. Но если честно, то мне всё ещё двадцать пять. А вам, Лена, и вовсе восемнадцать!
А-а-ах! Он читает мои мысли!
– Мне тридцать два, – честно призналась я.
Появление официанта прервало наш разговор. Парень держал наизготовку две огромные тарелки, каждая вполне удовлетворила бы Гаргантюа. На одной сочилось жиром свиное колено, на другой…
– Вот это порция! – изумлённо произнесла я.
На моей тарелке красовались куски мяса, рядом возвышался холм из капусты свекольного цвета, а сбоку веером лежали ломтики странного батона – белого, пышного, но без корочки. И вся композиция утопала в соусе.
– Это не батон, а тот самый кнедлик, – пояснил Владимир. – Его миссия – не позволить ни одной капле соуса остаться на тарелке. Приступайте, Лена. Не пожалеете.