Читать книгу Рассыпал месяц бисер звёзд. Поэтический сборник в 4 частях онлайн | страница 14
- День без тебя, как без воды в пустыне,
- Я в жажде прозябаю и в унынье.
- И Господа молю: «Прости за прегрешенья,
- Пускай она придёт, прекрасное мгновенье».
- Звонок, открылась дверь и на пороге ты,
- Всё так же хороша, прекрасна, как мечты.
- О, этот поцелуй и радости успех,
- Когда поэт влюблён, прийти к нему не грех.
- Я буду вас писать, писать одним пером,
- Не на мольберт, в тетрадь, я страсти языком,
- Вас напишу, глаза, улыбку смех и стон,
- Твой голос напишу таинственным пером.
- И я прочту тебе, картины сей штрихи,
- И ты опять уйдёшь, заждались женихи.
- Они меня простят, что я пишу в ночи,
- Я солнца горячей, они тусклей свечи.
- И им не написать, картины для неё,
- Пока в руке моей поэзии перо…
- Моя открыта дверь, приди, войди в мой дом,
- Пустой он без тебя, с тобою полон он.
- Но если этот дом окажется пустой,
- Считайте, умер я, перо в руке другой…
«Жизнь – игра, и мы в неё играем…»
- Жизнь – игра, и мы в неё играем,
- Я – игрок, хоть ран уже не счесть,
- А вокруг, не соблюдая правил,
- Сколько вас, забывших слово «честь»?
- Вон опять кого-то бьют ногами:
- «Где судья? Куда же смотрит он»?
- Но мне горло кто-то рвёт зубами,
- И опять противник обошёл…
- Обливаясь кровью, задыхаясь,
- Я пытаюсь двигаться вперёд.
- Но ударом с ног меня сбивают,
- А судья штрафные не даёт…
- Жизнь – игра, и мы с тобой играем,
- Я – игрок, и ты, подлец – игрок.
- Почему же соблюденье правил,
- Только для меня священный долг?
- Есть надежда, что потом зачтётся,
- Боль и пот, и рваная душа,
- А пока повсюду остаётся,
- Справедливость острого ножа…
- Бьют свои и бьют вокруг чужие,
- Не жалея, зло, исподтишка…
- Истязая, разрывая жилы,
- Каблуками в чистые глаза…
- Жизнь-игра, и мы в неё играем,
- Я – игрок, хоть ран уже не счесть,
- А вокруг, не соблюдая правил,
- Сколько вас, забывших слово «честь»…
«Жизнь человека – целая книга…»
- Жизнь человека – целая книга
- В ней есть начало и есть конец.
- В ней есть страницы, и есть эпиграф,
- Который пишут мать и отец.
- Но главы книги мы пишем сами
- Из года в год, за строкой строку.
- Не вычеркнуть и не исправить,
- Что нам начертано на веку.
- На лист ложатся жизни страницы,
- Переверну этот день и я…
- Буду писать, к чистоте стремиться,
- Чтоб хороша была книга моя!
«И вот закат, прожит и этот день…»